Le poids de l'an (e)

L’angoisse de vieillir semble gagner un certain nombre de mes camarades de jeux ces derniers temps.

J’ai, vendredi soir,  passé une soirée, très agréable au demeurant, avec une personne qu’un célibat récent portait à se poser un nombre invraisemblable de questions sur elle même. J’ai remarqué la récurrence de ses allusions à son âge et suis rentrée chez moi, moi-même nouvellement et relativement angoissée par le temps qui passe.

La trentaine semble tourmenter le/la parisienne, la trentaine célibataire est une tempête sous les crâne. Mais comment est-ce possible avec notre espérance de vie qui s’allonge de tenir à cette idée qu’il faudrait être rangé, en famille à cet âge somme toute bien jeune encore ?

Punaise en tout les cas mon ami, je vais avoir trente et un ans dans un mois,  20 jours et onze heures et Vindiou,  tu me crois si tu veux, je commence à me liquéfier de terreur.

Moi qui n’ai jamais eu ce type d’angoisse, j’ai même toujours eu hâte de grandir et de « maturer ».

Mais face à la vague qui gonfle autour de moi, je commence à ressentir le titillement de la remise en question.

Aïe, aïe,  aïe, je sens un picotement sur les pattes d’oie, je te laisse mon ami, faut que je file me faire injecter  du  botox !... A moins qu’au point où j’en suis de picoler, je  ne mette directement du formol dans mes mojitos ? Elle fait comment Lova moore ?